rastilho ateado. não impeças a explosão.

é uma fé que para além da morte nos tira e volta a dar a vida

atravessar uma parede ou um purgatório sem a noção de hesitar

trouxe uma voz que não é agradável, nem sequer parece ser sincera.

salvo erro, foi de vez.

uma única hora em que não me saia da frente a vida que está para a frente

a viagem de ida não atravessa prazeres deslocados não consome interesses descentralizados. a entrega da encomenda no destino faz-se pelo atalho mais longo ridicularizado na emenda arrastada de um soneto ambulante discreto e passivo nascido do átrio da modéstia atarracado púdico abafado de senso agrilhoado e amedrontado.

a pele arrancada a custo põe a carne a nu. a pele se há-de regenerar. a pele há-de voltar para sentir.

vazio à vista. ancorado a uma rocha de sedimentos lacrimejantes, quem não possui houvera de querer e não quis. a trovoada que se ouve não estala por cima de uma varanda inclinada para um abismo quotidiano. as pontas dos dedos estão fracas. as mãos deslizaram para fora do alcance do beiral. as forças sucumbiram ao cansaço de uma luta desigual. a colecção de destroços dará lugar ao vazio inofensivo.

e eis-me sentado à mesa, a trabalhar em volta do que me faz falta. ele tem uma voz bonita, bem colocada, grave e cuidada. a leitura antecede o que eu queria escrever. foi longa a viagem. a mesa é apeadeiro de paragem ocasional. o curso é por aqui e vem lá mais floresta para desbravar. o risco é perder o medo e não perder o enredo. soltem as deixas. lembra-te que o silêncio acaba sempre por me dar razão.

estava hoje com um chapéu cinzento, talvez devido à chuva do dia. os dentes agora tão poucos evidenciam-se entre os lábios finos rodeados de uma barba grisalha rarefeita. o homem velho puxou da carteira e mostou-me a foto feita calendário. com um orgulho tremendo de quem já contou aquela história centenas de vezes e se mostra entusiasmado em repeti-la uma vez vez mais. estava atrasado mas permaneci. quando uma pessoa velha se dispõe a contar-me histórias eu páro sempre para a ouvir. não me interessam as futilidades dos novos. quero as que os velhos guardam religiosamente na memória cada vez menos disponível para armazenamentos insignificantes. ouvi da boca do próprio, as histórias que fazem a história da música do Porto. ouviria tudo de novo, com o maior prazer, ainda que as sucessões talvez já não fossem as mesmas. pararei mais vezes junto aos velhos, assim me queiram contar as histórias que guardam.

que há na morte de contraditório vem do mesmo sítio. a dor extrema traz um alívio. o fim da angústia. à custa da certeza da irreversibilidade.

de cada vez que se aproximavam já lhes adivinhava as palavras
é a vida
mas não
é a morte.

a vida terrena é, de facto, finita.

11.02.2011

evolução. mistério. rasgados auto-elogios. excitação prodigiosa. uma efervescência hormonal e um bréu desaparecido. a fuga desautorizada vergou-se às evidências não cabendo em si de ridicularizada. tanta rima não cai bem para um lado nem para os outros que dormem ao estilo de quem não existe. o êxtase do sossego não tira deveres aos dois lados de uma moeda sem faces nem costas voltadas ou por voltar. a saliva quente. o cheiro. a tua pele húmida o odor intenso da minha saliva. os lábios mexem para dizer coisas à língua.

estive apenas a ouvir. a sala é fria e húmida. a pintura das paredes depressa escurece votando-as ao aspecto desgovernado que não combina com as vozes que pouco se ouvem. parei para ouvir. o parque de estacionamento gelado do betão cinzento e mudo só deixa atravessar os ruídos finos dos pneus entre pilares. sentado não parava quieto a tentar arranjar lugar no interior dos meus ouvidos para as palavras todas tão pesadas. a lutar contra o cabrão inútil que contracena dentro de mim pelo menos ouvir. a sala gelada ou o betão debaixo dos mortos como que minudências rídiculas de actos difíceis de encenar.

lembro-me que as urtigas me faziam uma comichão tremenda nas pernas e as facas eram feitas lá em casa. outrora o cinto tinha marcado passo quando em falso e aquela cor pois canta que olhos assim mais ninguém. mas e os pilares começarem a ruir um a um. cada qual a querer fazer-se notar por via das dúvidas. e um de cada vez como se notavam. raios, quase já nem se notam. a cinza continua a cair. pura a fazer desaparecer um homem que eu amo.

entrou no estúdio e sentou-se. quis falar antes de tocar. falar é antigo. abrir-se é muito muito novo. a conversa leve em redor de episódios fortes. é toda a sinceridade. é toda a ausência de preconceitos. é toda a humildade de perpetuar os passos pequenos que sempre tiveram a importância maior. trouxe-me a música tocada e a música para tocar. e um entusiasmo muito bonito.

na mala, sem me aperceber, carregava um passado de cada. pousei-a na mesa e escolhi sem pensar mais do que um tempo insignificante. não sei o que lhes interessa. a eles nada que me pareça positivo. rever o filme poderia ser divertido para mim. deles já não espero nada. é o que for. coloquei o filme para mim mais do que para eles. haveria de se justificar a escolha no meio de tanta ironia camuflada. tenho agora a resposta se inventarem a pergunta.

em boa verdade não suporto esta expressão. a boa verdade não é diferente da má. não são diferentes por serem a mesma. em má verdade a boa verdade não passa de papel de embrulho de um presente que em bruto sabe ao mesmo.

pedi um número e o porquê. a senhora acedeu sem demora. deu-me um número e o facto. o dia mais feliz da vida. esperava eu um filho mas disse-me ela o casamento. muito convicta da universalidade dessa assumpção. assustou-me a convicção. comoveu-me a ingenuidade. a ingenuidade é um dos tais paus de dois bicos. ilude tanto. ingenuamente tão depressa somos felizes como infelizes.

olha lá, onde vou dar com a cabeça na parede sem me magoar não é sítio para cantigas de chinelo à solta. antes ou dantes duvidava das curvas e não alinhava nos azeites. depois não cuidava das - não me lembro do nome - nem me lembrava das criaturas. isso era depois, agora não sei.

sem uma única certeza a não ser que chegados, ao topo resta continuar a subir. por perto, portanto.

palavras sem qualquer significado arrancadas de uma tristeza

estendem tapetes, esticam escadas rolantes, inventam elevadores, prometem foguetões de ir à lua. há uns quantos ousados, outros tão puros caminhos silvestres, como leitos de rios na corrente das águas, uma força de sucção tramada. as pernas fincadas quanto tempo mais pisadas dos pontapés nas canelas. e ainda outros irrecusáveis.

acordar vestido com o mesmo uniforme é ironia sem tréguas. vestidos com o mesmo uniforme vamos acabar morrendo um pelo outro e se não é tão óbvio que era antes viver um para o outro. vestidos há-de ser o frio a penetrar as malhas. despidos há-de ser o calor a preencher todas as entranhas.

o homem caminhava numa via estreita sem margem para soluções admiráveis ou agravamentos inesperados. o chão descaracterizado não permitia ligações de sobrevivência e as paredes monocromáticas bloqueavam as observações especulativas. a isenção de ruído atirava a percepção para o filtro subterrâneo e a ausência de luz desgovernava a réstea de orientação possível.

a vida enrolada num papel por usar fica confusa e sem jeito de alinhar. a sorte vem de não se perder o norte aos passos cegos de uma vontade ingénua. os escaldões na água que ferve sem grande chama ficam marcados na pele desidratada seca como sei lá o quê. critérios não escolhem sobremesas como não fixam quem não quer surpresas.

a surrealidade paga a peso de ouro suspende o raciocínio à pendura nos dedos abertos contra as linhas paralelas que ostentam os sorrisos e não sustentam todos os perigos.

gosto de abraçar. gosto de beijar. gosto de ser abraçado. gosto de ser beijado. foi a última vez que chorei por ti.

trazes-te dentro de um sobretudo tão comprido que não se te vê pinta de sangue. és tão recorrente a tropeçar nessa cortina comprida que a minha vida maior não chega para te decifrar. essa capa que te protege vai acabar por te matar. livra-te dela.

a caminhada pelo fresco de janeiro em boa medida veio inquietar os canais de tramas que fervilham nas cavidades cerimoniosas. a renascença do homem veio com indícios de violência de encantar e o nascimento da mulher atravessou todos os cantos das conversas entre fogueiras de dois corpos fundidos.

passei o dia a correr sobre a tinta escorrida por abanão de uma mão misteriosa a vaguear numa tela mal impressa mal recortada mal polida que impressão. comecei por ouvir a estalada de mão cheia de razão e acompanhei contente o elevar das pestanas contra o adormecimento da clausura inaceitável. falta-me só o pé de trás que ficou preso na sarjeta da puberdade.

o que te mente é a metafísica das coisas, não a suástica nem os suores emparelhados. concretamente, não chegam sequer pormenores para confirmar quem invente ou não seja de espécie ancestral. veio comigo um homem de figura imaginária que não empresta sonhos e ignora profecias. não são iguais as demoras porque os ombros não encolhem defesas nem escolhem certezas.

estou mais numa de indecência do que dependência e vai daí nada de maior ou menor importância. vai daí nada. vem daqui tudo. tudo o que importa e o que te importa. o que te importa de lá para cá quando barrada nas fronteiras não tens força para te libertar dos cadeados mal amanhados. usa os dentes.

no momento em que abri a porta e entrei, deparamo-nos. sorriu-me e cumprimentou. a mulher pinta o cabelo de louro e ainda é nova para bordados. não sei se me olha de vez em quando ou se limita a passar o olhar adiante. o homem quis saber mais e eu não facilitei. permito-me não os aproximar e não tenho pena. sou de cera mas não me ponham de vela que um incêndio é fácil de inventar.

sendo que a minha ingenuidade faz de ti um demónio, encontramo-nos a meio caminho, para pareceres menos e eu mais. cabíamos numa sala qualquer, fizeram-nos assim achacados a um conforto ocasional. ter-te-ão contado?

não há-de faltar muito, e eu saberei o que aqui escrever.